В Уфе танцует дождь который день,
Смущая мир зонтов бездарным па, –
А я иду с улыбкой набекрень,
И кажется прохожим: я глупа.
Но вся моя наивная вина
Лишь в том, что у меня на сердце май…
Я снова, милый, словно влюблена –
Осеннюю весну мою встречай.
Я снова, милый, словно влюблена –
В моей душе осенняя весна.
Здесь дремлет Пушкинский посад,
Спят Барский пруд и ключ Девичий,
И думы стаями летят,
И льется в душу говор птичий;
Здесь, по цветаевской тропе,
Блуждая с блоковской печалью,
Мы возвращаемся к себе –
Давно потерянным случайно.
Мы возвращаемся туда,
Где так хотели бы остаться,
Где в пику нервным городам –
Семейный лад старообрядцев;
Где вечной истины костер
Хранит миров незримых оси…
Ты приходи ко мне еще,
Усень-ивановская осень.
Не попали мы с тобой в лето.
Зацепились за слова чувства.
И осталась до конца света
Предосенняя гореть люстра.
Не поехали с тобой в радость.
Ветер-вертел накрутил тучи
И внесолнечность принес ада,
Полагая, что народ учит.
А народ подставил зонт ливню –
Непогоде распахнул душу –
И прошел беды потоп мимо,
И осталась нам любви суша.
Я не знаю, по каким причинам
Провалилась почва под ногами.
Может быть, устала от кручины,
Может быть, отвергнута богами;
Может быть, обиды сердце носит
И опять, опять не верит людям…
А быть может, это просто осень
Конфискует гордость без прелюдий.
Юность первого слога
Увядала по осени,
И мечта одиноко
Уходила тропой,
На которую падали
Снега раннего проседью
Слишком зрелая молодость,
Слишком шумный покой.
И стучало, и билось
Птицей в клетке сердечное:
Отпусти – не вернется,
Улетит за моря…
Что за горькая милость –
Понимать все нездешнее,
Быть моложе и старше
Потаенной себя.
Пустая осень на носу.
Я ем в кафе тирамису
И ничего не знаю
О том, что будет за углом,
Что разбомбят наш Авалон
В погоне за Граалем.
Бледнеют лица-облака,
Через года, через века
Несущие с ветрами
Законы горькие, чья суть
Есть в том, что вспять не повернуть
Потоки Мураками.
Мы будем горевать потом
О тихой речке под мостом
И бурном рубиконе.
А нынче ешь, а нынче пей
Со злою осенью своей
И добрым Аль Капоне.
Мне до тебя, наверно, не дойти,
Не объяснить, не рассказать, по совести.
Отчаяньем размытые пути –
Финальные аккорды нашей повести.
Оправдываться – слабовольный грех.
Сказать бы сразу: не твоя попутчица…
Ты сам поймешь. И многолетний блеф
Откроет нам осенняя распутица.